Автор | Сообщение |
|
| moderator
|
Сообщение: 4234
Зарегистрирован: 15.04.09
Откуда: Ижория, Лигово
|
|
Отправлено: 18.12.17 00:33. Заголовок: Стихирка
Дурузья, предлагаю не стесняясь постить сюда свои (или понравившиеся) поэтические произведения. Темы пока не ограничиваю, но, главное, чтобы не было пошлости (а также декаданса, суицидности, рептилоидности, политизированности, глобализма, американизма, японизма и т.п.) Меньше личного и больше общественного, понятного всем. Можно даже патриотичное. Договорились?
|
|
|
Новых ответов нет
[см. все]
|
|
|
| moderator
|
Сообщение: 4235
Зарегистрирован: 15.04.09
Откуда: Ижория, Лигово
|
|
Отправлено: 18.12.17 00:37. Заголовок: Ну, вот, например, т..
Ну, вот, например, такой стих.
Русский словоритм Есть особый ритм звуков В нашем русском говорке. То деды катают внуков Вниз по Волге да Оке. Так по зимнику на тройках Мчатся сани ямщиков Стук копыт лошадок бойких Отдаётся с бережков. Есть особый ритм речи В нашем русском говорке. То дымят родные печи В заметённом городке. Любим мы зажечь частушкой И потрескивать словцом, Грея в доме свою тушку, Запивая хлеб медцом. Любим мы вести беседы И об этом, и о сём. Пересказывать все беды И заканчивать царём. Только дай разлиться словом (только дай пройти постам) И по древним, и по новым, И по сказочным местам... Но разлив веселья всё же Не кончается добром, Как итог - побитой рожей Да поломанным ребром. Что поделаешь! В Росии Начинаешь с языка А кончается всё силой Вдохновенного пинка. 2017/10/27 СПб
|
|
|
|
| moderator
|
Сообщение: 4236
Зарегистрирован: 15.04.09
Откуда: Ижория, Лигово
|
|
Отправлено: 18.12.17 01:04. Заголовок: Или такое, старенько..
Или такое, старенькое... но вечное Ветер Борей Мерно крылами помахивая, Чему был научен я отроду, Крыши домов перепахивая, Чешу по сырому городу, Да так ехидно потряхивая, Трачу снежную бороду. Люди скажут: Борей - Северный Ветер морей. Вижу: краны подъёмные Тянут стропами блочья. Ишь, копошат неуёмные! Портят природную почву! Всюду бетонки объёмные Ставят и днем, и ночью. Зацепляет борода О людские провода... Вот почешусь о торчок, Что фонарями подсвечен... Кажется, будет скачок В ваши немощные сети. Где-то блеснёт маячок На медицинской карете... Трясу по городу Снежную бороду... Вон, трубы вижу рядком... Фууу! Дымом чёрным курятся. Дай-ка, помечу снежком Людные, грязные улицы! Пусть они бреют потом Своими машинами улицы. И сбросил Он бороду, Улетая к Отцу Холоду... 2006/04/30, Санкт-Петербург.
|
|
|
|
| moderator
|
Сообщение: 4238
Зарегистрирован: 15.04.09
Откуда: Ижория, Лигово
|
|
Отправлено: 18.12.17 11:56. Заголовок: Ещё на городскую тем..
Ещё на городскую тему. Стихотворение было написано в 2006 году, но сегодня я его переделал.
Прогулка в Семёнках Вот, завершая тупую работу По повторению старых умений, Я обуваю свои скороходы - Ведь скороходы не знают сомнений, Толкаемы ветром свободы. Тяжёлые красные двери прикрою (Прихлопнут за мною негромко в ладоши). От свежего воздуха в лёгком запое Я дню подставляю свои подошвы И душу спасаю от зноя. Фонариков красных зелёным бульваром, Иду пешеходной Московской и Правды, Привычно плюя на цветной колумбарий... А люди идут на акульи бравады - Теперь на Марата Океанарий. Иду я по старому парку в Семёнках... Когда-то здесь было солдатское поле, Где здание Театра стоит для ребёнков, Земля здесь пропитана потом и болью. Бывали и казни и порка. По всей Николаевке (нынче - Марата) С Невского ехали лучшие люди. Здесь были забеги, где море азарта, Таких ипподромов у нас уж не будет. Все деньги бросались на старты... Иду через памятник интеллигенту. На нём Грибоедов устало взирает, Как кто-то внизу несогласный с моментом Так громко идущих детишек пугает И держит протестную ленту. Не буду с народом я тут колготиться... Прощально взгляну на Гороховой лучик, Где шпиль "Адмирала" вдали золотится... Быть может гулять вдоль Невы даже лучше, Но мне уже надо домой торопиться. 2017/12/18 Санкт-Петербург
|
|
|
|
| |
Не зарегистрирован
Зарегистрирован: 01.01.70
|
|
Отправлено: 10.05.19 22:45. Заголовок: стихи
Нас всех предупредили, что умрём Когда-нибудь, кто раньше, кто позднее. Что до поэтов, то из сотни трём Достанется хвала, а вместе с нею Хула, которых 97. А виноватых нет, как нет правдивых. И стоит ли сходить с ума совсем, Что не тебя хватают в объективы? Что это заговорщицки хитро Устроила масонская элита. А ты тут типа очередь в метро, И дверь тебе в поэзию закрыта.
|
|
|
|